POSTURA

POSTURA

La mujer común entra en el despacho. Las paredes lujosamente coloradas muestran sus dos diplomas en marcos de oro, la cruz de madera, el Cristo de bronce.
Su Eminencia, la Jueza Postura se acomoda en el sillón de cuero. Sacude los rulos falsamente rubios, arquea las pestañas falsamente largas, resuena las uñas falsamente rojas en el escritorio de caoba oscura.
- Sí.- dice.
- Sí.- Repite la mujer común. Y piensa que las reproducciones de Doré del difunto juez anterior eran más lindas.
La Jueza Postura acomoda una pila de legajos. Se toma las manos encima de la mesa repleta de papeles ordenados.
- Sí.- Vuelve a decir. Y la mujer común la mira profundo. A los ojos.

Por un momento juegan a que Postura es jueza por mérito propio, que su marido no tuvo nada que ver en este asunto. Por un instante hacen como que la decisión que tomó fue la correcta. Por un ratito simulan que ahí adentro reina la Justicia.


Se observan. Se evalúan. Se miden.

La eminente Jueza Postura actúa gestos de equidad. Una mentira pegajosa se le escapa de la boca y se chorrea y le corre el maquillaje. Se limpia el labial con la punta del dedo índice.

La mujer común la mira hacer. Jamás se olvidará de esa cara. Está segura.

La jueza recorre con la vista las facciones de la otra. Desprecia el pullover violeta de agujeritos calados, que no combinan para nada con los zapatos chatos y la babucha negra. Pero sonríe impunidad.

- Bueno.- Dice la mujer común.
- Bueno.- Repite la Jueza Postura y camina hacia la puerta. Le extiende su
mano floja. Le mira condescendiente la cara lavada. Sabe bien que, por suerte, mañana ya no se va a acordar de nada.